Ed è lo stesso colore di luce del cielo di questo tardo pomeriggio scoppiato, appena un sospiro fa, di grigio di acqua e di grandine. Lo stesso colore di luce che ha trafitto le nuvole e adesso si dipana leggero. Fingendo di non sapere. Fingendo di aver già dimenticato il fragore dei tuoni e le ferite dei lampi. Ed è, ora, suono sospeso di flauto. Bugiardo.
