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Non riusciva a trattenersi dal ridere, Boh, mentre mi metteva sotto gli occhi questo imbarazzante scritto. Un take impazzito, gli ho subito spiegato, contatto smarrito di qualche rélé e le parole perdono il loro senso. Ma non capivo il perché di tanto divertimento. Io ero già irritato nel vederlo seduto alla mia scrivania. Vi aveva probabilmente trascorso l’intera notte. Aveva alla sua destra una serie di ritagli di giornale. Foto, trafiletti, articoli, occhielli. Tutti evidenziati da segni rossi tracciati a matita. Doveva averci lavorato l’intera notte. E ora mi mostrava ridendo queste righe di graffiti scomposti, che avevano perduto ogni senso.

“No che non hanno perduto il senso” mi ha corretto. “Ho semplicemente impiegato i tasti ignorando ogni convenzione”.

E’ proprio lei. Polly. E dietro di lei Dino, Branko, Pupo, e gli altri. Tutti allineati nell’infinita teoria di grida di silenzio. Polly. Mi ha percepito. Mi ha sentito. Non parla. Ma il suo occhio rovesciato nel vuoto mi sta cercando. Ecco, mi vede. Diomio, già più non mi vede. Uno scatto meccanico devia verso destra il movimento dei binari aerei. E’ uno scorrere lento, inarrestabile. L’ho di nuovo persa. Polly nascosta dalle sagome di Dino, Branko, Pupo, di tutti gli altri, ora scossi da fremiti elettrici. Ecco, svolto anch’io. Non posso che seguirli. E cosa sarei mai io senza Polly, senza tutti gli altri cresciuti con me, intorno a me, su di me, dentro di me, in una ressa senza la tregua di un respiro. Questo spazio che ora mi separa da loro, questo vuoto tra la mia testa e il suolo, mi sta dando la nausea. Il sangue mi affolla la testa. Ma perché nessuno tenta più di risollevarsi? Ecco, qualcuno ancora sbatte un’ala… Un altro scatto di ferraglia e rivedo Polly. Polly. Non reggo la vista del tuo sguardo tramortito. La tua testa all’ingiù sul vuoto. Le tue cosce, così indecorosamente divaricate, legate ai ganci del binario che ti porta via…  Se tu potessi almeno chiudere gli occhi. Non vedresti nei corpi ora squartati degli altri, il tuo corpo violato. Si io potessi almeno chiudere gli occhi. Non vedrei nei tuoi occhi ancora pulsanti l’orrore meccanico che sta per lacerarmi l’anima.

Esattamente due settimane fa. Sul cartone di una parete la mattina del lunedì è comparso il profilo di un uomo dalla pelle scura. Come ho fatto a intuire che aveva la pelle scura se il fondo qui è già tutto nero? Ho un istinto che è bene non sottovalutare, e poi si capiva benissimo dalla pronuncia. Più che di profilo, leggermente di sbieco, mi osservava con un grande occhio rotondo che mi sembrava ancora più grande nello sforzo che faceva per guardarmi dalla sua faticosa prospettiva. Non ero stato comunque io a fissarne l’immagine in quel modo, quindi più che avere la mia comprensione… chi sei? gli ho chiesto.

“Sono l’ultimo nero morto nei dintorni, non sai leggere nel trafiletto che mi accompagna?” ha risposto.

Quattro righe in grassetto confermavano le sue parole.

Ha strabuzzato gli occhi per guardare l’orologio sulla parete, e si è corretto:

Buongiorno,

anzi buonasera, visto che il mio orologio segna le 20 e 57 e vedo che fuori la finestra c’è buio, e sul buio solo due punti bianchi e tre tendenti al giallo. Potrebbero sembrare luci ma sono semplici lampioni disegnati sul cartone nero calato davanti alla mia finestra. Non c’è più luce e ho già sonno. No, non sbadigliate. Come potete pretendere un attacco più allegro e meno sonno, se non riesco a uscire da questa gabbia di carta e di parole. Così buia… okey, okey, sono stato io a voler cominciare… ma cercate di capire, ad un certo momento non ce l’ho fatta più. Ieri, oggi, domani e poi domani ancora, sempre la stessa storia di tutti i giorni: tutte le storie del mondo a scorrermi davanti agli occhi su centinaia e centinaia di fogli di carta stampata. Quotidiani, settimanali, comunicati stampa, flash, scoop attendibili e notizie inattendibili, ipotesi verità e menzogne. Il mondo passato al setaccio della convenzione nera dei caratteri. C’è da impazzire. Qualche amico mi aveva già suggerito di ridurre gli abbonamenti e comunque chiedere al postino di cestinare almeno la metà degli stampati che mi arrivano, ma, distratto e pigro come sono, ho lasciato correre per troppo tempo.

Ancora una cartolina, spedita dal tempo di un desiderio lontano. Sbiadita e sfocata, l’immagine della cartolina. Ma lo sguardo ancora arriva profondo, pieno di tutto lo smarrimento, e lo stupore, e il dolore, non ancora acquietati, per quel desiderio di ali, rimaste in terra…

“A Enzo piacevano gli aeroplani. Tanto che ne aveva costruito uno grande, in balsa. Le ali, la fusoliera, le eliche, la cabina per il pilota. Tutti i giorni studiava pianoforte. Era bravo, ma a lui piacevano gli aeroplani. Quella sera, provava e riprovava il “Chiaro di luna”. Ma i tasti, quelli neri, a un certo punto, non scivolarono più. Come se le corde, dentro al piano, si fossero pietrificate. Allora entrò sua madre. Prese l’aeroplanino di balsa, lo buttò per terra e lo schiacciò coi piedi. Dietro la porta, il fratello più piccolo si mise a piangere. Da allora, spesso, Enzo sognava di volare”. Firmato, Daniela Morandini.

Foto di Gruppo.

Dal palcoscenico del Teatro Patologico, a Roma, dove si è svolta la prima edizione del Festival del Cinema Patologico, per raccontare e confrontarsi, attraverso filmati, documentari e corti provenienti da tutto il mondo, e far nascere sinergie fra il mondo del cinema e un ambiente in cui si lavora sul disagio mentale e sociale. L’ultima iniziativa di Dario D’Ambrosi, che quel teatro ha fondato e dirige. Foto di gruppo della giuria del festival, che (cosa mai vista finora) è composta tutta da disabili, soprattutto da persone con disabilità psichica.. Stefano Nicolò Amati, il presidente, che dai film proiettati in questi giorni aveva detto di aspettarsi “il racconto delle nostre vite, dei nostri problemi, dei nostri amori”. E forse tutto questo ha davvero trovato. Amati, che da 26 anni è attore del teatro Patologico, e che ha ancora un sogno: recitare a Broadway. E che a tutti dedica poesie, che sa improvvisare. Magia del teatro. Di questo teatro, che ha reso possibili parole e pensieri altrimenti impossibili. Roba da matti! La giuria, fra l’altro, ha voluto dare una menzione speciale a un filmato che racconta di uno dei passatempi dei nostri tempi annoiati: vestirsi da antichi guerrieri e simulare (simulare?) combattimenti nei boschi alle porte della città. La motivazione: quelli sì, che sono matti!

Fino al 29 aprile, al Teatro delle Moline, a Bologna, uno spettacolo di Marinella Manicardi, ancora una volta con un testo di Marcello Fois. Stanze. Dove affaccirci per trovare cosa? Cosa c’è in queste stanze? Marinella Manicardi, nelle sue note di regia, risponde così…

“Ci sono due sorelle, una, organizzatrice di eventi, l’altra, eterna ricercatrice universitaria, che si incontrano nella casa dove è morto il padre, allontanatosi dalla loro vita quando erano ancora bambine.
C’è un padre morto e dunque assente, eppure interrogato, insultato, invocato, che ha vissuto molti anni in quel piccolo spazio, ora quasi vuoto di oggetti, non della sua presenza. Contro di lui, le sorelle vogliono disfarsi velocemente di questa casa, quasi a cancellare il dolore dell’abbandono subito, oppure appropriarsene velocemente, per la stessa ragione. L’apparizione di una vicina, che sembra conoscere molto bene la casa e chi la abitava, dilata ogni decisione. E’ la vicina gentile che porta i biscotti, ma anche la persona che ha ricevuto le confidenze del padre, il suo arbitrio orgoglioso.