Aderendo all'appello di Libertà e Giustizia, sul sito www.libertaegiustizia.it.  Per rompere il silenzio. Ecco: "Mai come ora è giustificato l’allarme. Assistiamo a segni inequivocabili di disfacimento sociale: perdita di senso civico, corruzione pubblica e privata, disprezzo della legalità e dell’uguaglianza, impunità per i forti e costrizione per i deboli, libertà come privilegi e non come diritti. Quando i legami sociali sono messi a rischio, non stupiscono le idee secessioniste, le pulsioni razziste e xenofobe, la volgarità, l’arroganza e la violenza nei rapporti tra gli individui e i gruppi. Preoccupa soprattutto l’accettazione passiva che penetra nella cultura. Una nuova incipiente legittimità è all’opera per avvilire quella costituzionale. Non sono difetti o deviazioni occasionali, ma segni premonitori su cui si cerca di stendere un velo di silenzio, un velo che forse un giorno sarà sollevato e mostrerà che cosa nasconde, ma sarà troppo tardi..."

Forse mi ripeto. Ma evidentemente la scena è ancora quella. Evidentemente. L’ultimo atto di The Baby of Macon. Strazio del corpo di un bambino fatto a pezzi e dato in pasto alla sete di reliquie di fedeli assetati di sangue. Quella scena ritorna, ossessiva, oscena, come l’oscena immoralità delle parole pronunciate sul corpo di Eluana Englaro. E mi è fatica pronunciare questo nome di cui troppi, senza alcun diritto, si sono appropriati. Pronunciandolo con intollerabile confidenza, quasi nome di figlia propria. Perseguendo l’unico fine che, al di sopra di tutto, sembra chiaro: costruire prigioni. E che siano nuove mura, o recinti di filo spinato, o norme, o corpi, poco importa…

“Non conquistare, non difenderti, non arrenderti”. Dal testo della Costituzione di Uzupis, Repubblica degli artisti, Stato nello Stato, a Vilnius. Da imparare a memoria. Non conquistare, non difendersi, non arrendersi. Guardandosi intorno…  

Muri, muri, sempre più alti. Pareti, ancora, ancora più spesse… per costruire case e palazzi dove custodire ogni prezioso bene… rovi e mura di cinta e foreste di pietre… e che nessun estraneo si avvicini… che nessuno si fermi, a disturbare la vista, accanto a quell’albero, a destra del semaforo, ai piedi di quella statua… via, via da qui… vogliamo intorno tutto un nitido nulla… e bisogna fare buona guardia… se sopravvive anche una sola persona che ancora spera l’insperabile ( cit. da un saggio greco che non ricordo)… anche il sortilegio della parete più alta può andare in frantumi…

Di nuovo. Quel grido, che è ancora urlo. Di gabbiano in volo, che ancora non è l’alba. Oggi è solo, a quest’ora. A fendere l’aria, radente sui tetti. Lancia grida che sono uno strazio. Così lontano dal mare. Grida che tagliano l’aria. Chiudono lo stomaco. Urla schiacciate fra il cielo e la terra. Annaspano. Fra il cielo e le mura sberciate. Fra il cielo e il mare di rifiuti, quaggiù…..

Su un vagone del trenino, che porta fuori Roma. Lei è una donna giovane. Forse trent’anni. Forse molti di meno. Perché la vita, sul volto delle zingare, lascia presto i suoi segni più profondi. Lui è il suo bambino. Vivacissimo, con dei grandi occhi neri. Sconfinati, mi sembrano, mentre mi guarda monello. E una brutta tosse. Ma si muove e saltella e si alza e si risiede con l’energia curiosa dei bambini della sua età. Tre anni, mi dice la madre. Che lo afferra, lo lascia, lo riacciuffa, lo bacia. Ancora gli sfugge, lui mi sfiora. E, “non disturbare” lo ammonisce lei, indicando me che sono seduta lì accando. Il bambino mi fissa. Un’ombra di timore,  e  punta il dito verso di me: “Polizia?” mi chiede. Tre anni e, mi chiedo, quali e quanti gli orchi delle sue fiabe… “Polizia?” insiste. E, che sollievo, subito poi ridacchia…

Un pensiero per chi è rimasto. Dopo la strage. Fra i detriti, dove affiorano cadaveri. Nei quartieri senza case. Nelle case senz’acqua. Senza luce. Negli ospedali senza più medici. Con ancor meno beni. Di prima necessità, come si dice. Che significa il minimo per sopravvivere. Meno di quel che serva per vivere. Magari cercando un minimo di senso. Per restare umani. Disastro umanitario, si dice. Diciamo. Senza chiederci cosa possa mai esserci di umano. Nel disastro. Della prigione di Gaza.