Un anno dopo…
Non sono un architetto. Poco o nulla so di Bioarchitettura, se non lo stupore entusiasta degli occhi azzurri e spalancati di quell’architetto di utopie ( così in fondo l’ho sempre pensato) che era Ugo Sasso. E con utopia non alludo a qualcosa di impossibile e lontano. Anzi, ne ho sentita giusto qualche giorno fa, una bellissima definizione, non ricordo purtroppo di chi: “Utopia è quella cosa che quando facciamo un passo verso di lei si sposta di un passo, e se per inseguirla ne facciamo due, si sposta in avanti di due passi… e così via“. L’utopia, insomma, quello che ci fa andare avanti. La sua utopia Ugo Sasso la raccontava sempre così, come qualcosa appena lì davanti, a un soffio da noi. Un sogno che era a un attimo dal divenire presente, e quasi si meravigliava che per tutti così non fosse. D’altra parte bisognava solo essere ciechi per non leggerlo tutto, l’oggi della sua utopia, nelle linee delle sue iridi. 
Forse per questo spalancava sempre gli occhi, per farcelo entrare tutto intero il paesaggio di quel suo sogno. Ho conosciuto Ugo Sasso proprio il giorno di un suo compleanno. Di passaggio a Roma insieme con Wittfrida. E’ arrivato nascosto dietro un grandissimo mazzo di fiori. Erano lilium, lo ricordo ancora, bellissimi. Per la padrona di casa. Me li ha porti con gesto da signori d’altri tempi, emzionante, raro…
E per ricordarlo un libro: “Le radici della Bioarchitettura”. Accompagnato da testimonianze di chi l’ha conosciuto, raccoglie la sua storia e il suo pensiero. Il libro, fortemente voluto dall’infaticabile sua compagna, Wittfrida Mitterer, cofondatrice con Ugo Sasso dell’Istituto nazionale di Bioarchitettura, e direttore responsabile del periodico bimestrale “Bioarchitettura” , la prima rivista italiana ad occuparsi di architettura ecosostenibile e biocompatibile.
Raccontare con le parole e con le mani è un cofanetto che raccoglie piccoli dialoghi, filastrocche, ninne nanne, … brevi storie pensate per piccoli italiani e stranieri, udenti e sordi, segnanti e non… in linea con il coraggioso e affascinante progetto editoriale della casa editrice Sinnos. Mente e autrice ne è Marisa Bonomi, psicoterapeuta infantile, che per aiutare a comunicare un piccolo sordo, italiano o straniero che sia, ha scelto la dimensione del racconto, la via, dice in qualche modo, per arrivare al cuore, per costruire un varco che è anche fra culture. E la lingua dei segni, in queste pagine, fa da ponte fra l’italiano, l’indi, l’arabo… Una lingua importantissima, questa lingua dei segni. Per un bambino sordo strumento ben più naturale per comunicare, per costruire un ponte, soprattutto, fra mamma e bambino, un ponte di parole che nascano fra loro leggere… Peccato, ricorda Bonomi, che questo prezioso strumento sia piuttosto osteggiato, soprattutto in Italia, dove il bambino sordo è un bambino malato, dove la risposta tende ad essere quella medica. Dove si vorrebbe che si imparasse subito, e presto, a parlare… che una società di udenti vuole tutti adeguati al suo unico linguaggio. E a volte può anche essere un risultato raggiungibile, ma non sempre lo è… sicuramente non lo è per un bambino molto piccolo… e allora perché perdere del tempo prezioso per imparare parole… Raccontare, dunque, con le parole e con le mani… (…) 
Ritornando, al libro di Carmelo Musumeci, “Gli uomini ombra”. Per dargli ancora un pò di voce, volentieri pubblico la bella recensione che ne ha fatto Margherita Hack. Leggete, vi prego…
La bambina cieca e la rosa sonora. Dalla riva della poesia, che diventa canto e suono e musica. Un testo per voce e orchestra che l’editore Lieto Colle racchiude in un’elegante confezione, che è un libro, un dvd, un cd, perché anche chi non vede possa godere del racconto… Anna Maria Farabbi, l’autrice del testo, scarno e potente. “Goccia il tempo. E’ potabile, lo bevo e mi ci lavo. Mi invecchio e rimango piccina. Sento, nonnina, perché mi hai fatto cieca con l’orecchio che è tutto il corpo. Che io vorrei entrare nell’acqua e sciogliere tutto il buio, tutta la paura del buio, della morte, tutto il canto, la gioia. Vorrei… vorrei sì diventare una pescia d’acqua nell’acqua. Nuotando indietro di nascita in nascita. E poi giù, fino alla festa del grande mare“. La bambina cieca… un io piccino, un seme, dice Anna Maria Farabbi, una testimonianza esemplare, nella vita dell’universo. La bambina sfida il silenzio, con domande che vorrebbero sciogliere il buio. Ma è possibile sciogliere il buio? E’ possibile, risponde il poeta, che tanto dice di aver imparato dall’incontro con chi è cieco. E’ possibile, se la vera disabilità da vincere è quella dell’anima, se l’occhio che l’anima svela è come un occhio di pipistrello, nulla a che vedere con la materia e la forma… l’occhio che è sonar per orientarsi nello spazio infinito dell’universo e in questo nuotare. E passando attraverso il corpo, che pure è ricco e pieno di doni, sciogliervi l’anima, come in un liquido aminiotico. Dice il poeta… La bambina cieca e la rosa sonora, sintesi perfetta tra il silenzio non visto e un sentire che non c’è. Incontro di assenze… per il viaggio della bambina nel buio… E c’è la musica a ricondurla nel mondo.. La musica di Vincenzo Mastropirro, lui stesso poeta, poeta e musicista che sa come tessere musica e versi… e dà al racconto un respiro infinito. Cos’è la rosa sonora? L’esplosione di petali che segnano la via… Disegnavano le antiche divinità il mondo con il suono… il suono di Mastropirro, che sono respiro di flauto, e voce di sax, e dita di piano, e percussione di battiti, disegnano, come voce di vento, dal buio verso la luce, una strada di speranza…
Tremando, alle cronache che arrivano dalla riva sud del Mediterraneo. Alle immagini, che arrivano. Ma anche, e soprattutto, al pensiero di quelle che non arrivano, soprattutto delle tante che da quella riva non si sono mai potute mettere in viaggio. Ma che compongono un vuoto affollato quanto mai. Che l’ostentazione dell’immagine del potere non riesce a nascondere. Rimaniamo, ancora, a guardare, davanti al dolore degli altri. Che urla, sentite? vedete?, tutt’intorno…
Ma quale educazione ormai? Domanda, che spesso ritorna, guardandosi un pò intorno… Una risposta in questo appunto di Daniela Morandini, che volentieri offro alla riflessione…
Viaggiando, superveloci in seconda classe. Rosso, argento, azzurro… non ricordo il colore, ma insomma su uno dei treni che sfrecciano che più veloci non si può tra una città e l’altra. E sentire, mentre il treno si allontana dalla stazione, una voce metallicamente cortese, che da un altoparlante pronuncia frasi… per dire che bene, che tutto è a posto, che presto si arriverà ovunque si voglia arrivare, e che sul treno la pulizia è assicurata (perché non dovrebbe esserlo?), e che anzi si aggirano fra i vagoni addetti alle pulizie dei gabinetti, ai quali è (persino!?) possibile rivolgersi in caso qualcosa non vada esattamente come dovrebbe andare, a proposito di pulizia dei gabinetti, naturalmente. Sciccherie da treni di lusso, naturalmente… Ma poi accade, ancora, di essere questa volta sorpresi dalla stessa voce garbatamente metallica che dall’altoparlante annuncia, a tutti, che presto in prima classe i viaggiatori saranno confortati con caffé, cornetti, spumante… Esclusivamente quelli di prima classe, naturalmente. E che tutti gli altri lo sappiano, che la differenza di classe è differenza di classe… Ancora stupendosi, della volgarità ormai imperante che questi annunci ha dettato… dei solchi sempre più profondi, e più larghi, scavati a dividerci, e allontanarci, a colpi di monete, gabinetti e brioches…
A proposito di donne, a proposito di uomini, a proposito di relazioni pericolose, a proposito di corpi e mercimonio e della spaventosa cultura che ci viene propinata tutti i giorni, a proposito della manifestazione di oggi, in piazza per chiedersi cosa stia mai succedendo, cosa è mai già successo, per dire in qualche modo “basta!”, una riflessione di Daniela Morandini.